1104

Vago por una tierra árida sin descanso día y noche. Los pies me pesan y tengo la vista ya nublada. (¿Dónde estoy?). Levanto la cabeza y noto el sudor corriendo por mis mejillas, cayendo atropelladamente. (¿Qué hago aquí?). Miro hacia abajo, tengo algo en mi piel. Giro la cabeza en un movimiento rápido y toco con mis manos la marca. No, no se va... No es pintura. 1104. Tengo un 1104. (¿Es eso lo que soy?). La memoria en blanco y tan sólo un número grabado a fuego en mi costado. (¿Pero qué...?). Sigo caminando, pero mis pies no dejan huella sobre la arena que me rodea. No tengo un lugar al que regresar y estoy desnudo. Soy un número, uno más entre millones y millones de números que como yo están destinados a la muerte. ¿Acaso tengo una meta? (¿Acaso importa?).